Les délices de ce mois

Ce n’était pas de l’admiration, c’était de l’adulation, de la folie ! Je ne parviens pas à me souvenir du comment j’avais pu extorquer à mes parents la permission de faire ce voyage dément depuis ma province. J’avais 14 ans ! Les filles n’étaient pas délurées à l’époque, 68 n’était pas encore passé par là et le Général de Gaulle réglaient nos vies. Peut-être le look « garçons modèles » de ces quatre grands dadais les avaient rassurés, peut-être d’autres parents nous avaient accompagnées, je ne m’en souviens pas. Mais nous étions trois ou quatre filles affolées, hurlantes et déchaînées, comme toute la salle de l’Olympia, ça, je m’en souviens. Comme du programme avant eux.

Nous avions entendu Pierre Vassiliu et son drôle de mec, Sylvie Vartan avec sa robe à godets turquoise qui se voulait « la plus belle pour aller danser », et Trini Lopez qui cognait avec son marteau, bien avant Claude François. Et après l’entracte, le délire ! Leur premier microsillon (quelqu’un sait encore ce que c’était ?) fut le premier que j’ai jamais acheté avec mon argent de poche. Les paroles étaient désespérantes de platitude (« She loves you, yeah, yeah, yeah », répété vingt fois) mais on les braillait à pleine voix, même celles qui ne connaissaient pas l’anglais. On a vite appris le yaourt !

Comment ça s’est terminé ? aucune idée. Mon souvenir s’arrête là. Mais j’ai gardé toute ma vie une admiration amoureuse pour ces apparitions qui perçaient les nuages de notre quotidien grisounet. Je me serai damnée au sens propre pour Georges Harrison, corps et âme livrés à Satan. Bizarrement, le temps de la désillusion n’est jamais venu. Je n’ai plus hurlé debout sur les fauteuils de l’Olympia, certes, mais j’ai toujours trouvé leur production épatante, lumineuse, créative, inspirante. Et puis, ils se sont arrêtés si vite ! Peut-être le bon moyen pour ne pas décevoir ?...

Aline